Que­sto libro d'ar­ti­sta, Dai­mon, è di­vi­so in due parti, quasi a voler sot­to­li­nea­re una du­pli­ci­tà del­l'es­se­re: una real­tà (in bian­co e nero) e una pos­si­bi­li­tà (a co­lo­ri). Nella parte a co­lo­ri en­tra­no in campo anche sti­liz­za­te si­lhouet­te di ani­ma­li a sim­bo­lo di una con­di­zio­ne pre­clu­sa al­l'uo­mo.

Ani­ma­li come esem­pio di una di­gni­tà e di una bel­lez­za che non hanno bi­so­gno di af­fer­ma­zio­ni e di giu­sti­fi­ca­zio­ni. Sono loro i Dai­mon di Reg­gia­ni: i Dai­mon di ogni vero ar­ti­sta.

Il tutto, in Reg­gia­ni, av­vie­ne in una di­men­sio­ne se­ro­ti­na, quasi vir­gi­lia­na, e ve­na­ta di ma­lin­co­nia. Quel­la stes­sa ma­lin­co­nia che an­co­ra tra­spa­re dagli occhi della gran­de sta­tua­ria clas­si­ca e di suoi figli come Dürer che ha reso mo­nu­men­ta­li ed eter­ni una zolla d'er­ba e un le­prot­to, e se stes­so con loro, pur te­men­do di non es­se­re riu­sci­to nel com­pi­to e di dover vi­ve­re in un pe­ren­ne stato di ri­cer­ca e di at­te­sa.

I Dai­mon ap­pa­io­no e scom­pa­io­no, tra co­lo­re e bian­co e nero, e Reg­gia­ni li in­se­gue con le sole armi di una “poe­sia arida, dura, clas­si­ca” (T.​S.​Eliot). Il ri­sul­ta­to non è si­cu­ro ma altro non serve.

An­dia­mo con lui.

Fran­co Ber­to­ni